“El numero de los átomos que componen el mundo es, aunque desmesurado finito, y solo capaz como tal de un numero finito (aunque desmesurado también) de permutaciones. En un tiempo infinito, el numero de las permutaciones posibles debe ser alcanzado y el universo tiene que repetirse.” (Borges)
Todos tenemos historias que ingenuamente creemos únicas, sobre todo la historia de nuestra vida, la que suponemos especial e irrepetible.
Un día llego a un blog, y me doy cuenta que alguien escribió una carta , muy parecida a la que yo escribí alguna vez, y no digo me la hubieran pirateado (..) digo que la historia era parecida, llego a otro blog, y lo mismo…así entre blogs me di cuenta que (aparte de mi falta de creatividad) ..las historias se repiten…y uno ahí creyendo que su historia es la mejor, la mas trágica, la mas triste , la mas alegre.. juerever… Pero no. Existen miles de historias que me gustaría (como en la “Biblioteca de Babel “ ) se diferencian por lo menos por un punto, coma y/o acento.
No puedo evitar pensar en Borges, en el Eterno Retorno, en lo absurdo, incoherente, sin sentido que seria ..si predominará el destino….si todas las historias estuvieran ya escritas, ya contadas olvidadas y repetidas.
Justo en eso estoy cuando (afortunadamente!?) mi mamá me grita desde la cocina que todavía me falta lavar los platos.
